28.3.05
LA REDENCIÓN DE SHAWSHANK
Nunca Rita Hayworth, Marilyn Monroe y Raquel Welch estuvieron tan radiantes ni fueron tan útiles. Y si no que se lo digan a Andy Dufresne, el protagonista de "Cadena perpetua" interpretado por Tim Robbins.
Un tipo al que meten en la cárcel por un delito que no había cometido (no señores, no es el comienzo de "El equipo A"), se pasa media vida en la cárcel y al final escapa gracias a estas divas..., y a su tesón..., y a un martillo de gemas..., y a la Biblia.
Siempre me han gustado las películas de cárceles. Creo que desde que vi siendo niño "La leyenda del indomable" y luego un poquito más mayor "Brubaker". Desde entonces, obviando algún pseudoproducto (no sé, me acuerdo de alguna de Stallone), he disfrutado con este género que tantas buenas cintas ha legado a la posteridad.
"Cadena perpetua" es una película hermosa. Dicho sin el tono peyorativo acostumbrado. No hay merengue en una historia, que pudo haberlo tenido pero cuyo guión se cuidó muy bien de no caer en la lágrima fácil. Es un relato vibrante, emocionante y a ratos desesperanzador, pero con algunas escenas bellísimas, incluyendo aquí algunas de las más pesimistas de la película. Un ejemplo, cuando el bibliotecario de la cárcel, el viejo Brooks sale de la cárcel y se encuentra "desprotegido" fuera de los muros de su celda. Y luego se suicida. "Te institucionalizas", le dice a Dufresne, Red (Morgan Freeman), te acostumbras a la cárcel.
Y cuando parece que el protagonista va a correr la misma suerte que el viejo, porque es un personaje que está como ido, como si con él no fuera la cosa, va y se escapa y se le da al guión una vuelta de tuerca y la esperanza vuelve a renacer.
Una película de actores, de buenos actores que hacen una historia sencilla, grande.
Y al final que es lo que importa. Que te lo hayas pasado bien con una de esas grandes historias que el cine nos ofrece a veces.
¿Y no me váis a decir que os aburrísteis?
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Nunca Rita Hayworth, Marilyn Monroe y Raquel Welch estuvieron tan radiantes ni fueron tan útiles. Y si no que se lo digan a Andy Dufresne, el protagonista de "Cadena perpetua" interpretado por Tim Robbins.
Un tipo al que meten en la cárcel por un delito que no había cometido (no señores, no es el comienzo de "El equipo A"), se pasa media vida en la cárcel y al final escapa gracias a estas divas..., y a su tesón..., y a un martillo de gemas..., y a la Biblia.
Siempre me han gustado las películas de cárceles. Creo que desde que vi siendo niño "La leyenda del indomable" y luego un poquito más mayor "Brubaker". Desde entonces, obviando algún pseudoproducto (no sé, me acuerdo de alguna de Stallone), he disfrutado con este género que tantas buenas cintas ha legado a la posteridad.
"Cadena perpetua" es una película hermosa. Dicho sin el tono peyorativo acostumbrado. No hay merengue en una historia, que pudo haberlo tenido pero cuyo guión se cuidó muy bien de no caer en la lágrima fácil. Es un relato vibrante, emocionante y a ratos desesperanzador, pero con algunas escenas bellísimas, incluyendo aquí algunas de las más pesimistas de la película. Un ejemplo, cuando el bibliotecario de la cárcel, el viejo Brooks sale de la cárcel y se encuentra "desprotegido" fuera de los muros de su celda. Y luego se suicida. "Te institucionalizas", le dice a Dufresne, Red (Morgan Freeman), te acostumbras a la cárcel.
Y cuando parece que el protagonista va a correr la misma suerte que el viejo, porque es un personaje que está como ido, como si con él no fuera la cosa, va y se escapa y se le da al guión una vuelta de tuerca y la esperanza vuelve a renacer.
Una película de actores, de buenos actores que hacen una historia sencilla, grande.
Y al final que es lo que importa. Que te lo hayas pasado bien con una de esas grandes historias que el cine nos ofrece a veces.
¿Y no me váis a decir que os aburrísteis?
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20.3.05
CRÓNICAS MARXIANAS
Las películas de los hermanos Marx tienen la magia de haber calado en el imaginario de la gente incluso si hay gente que no ha visto sus películas. Es lo mismo que le pasa a películas míticas como "Casablanca" o "Lo que el viento se llevó". Personajes, escenas, frases, que permanencen como parte de nuestra mitología contemporánea.
¿Quién no ha oído alguna vez aquello de "la parte contratante de la primera parte es igual a la parte contratante de la primera parte"? Pues a eso me refiero. Y seguro que le preguntas a muchos y sabiendo que es de los Marx, no saben que en qué película se dice.
Pues la cinta en cuestión es "Una noche en la ópera". Sí, sí la de la escena del camarote, la de la parte contratante en la que Chico y Groucho hacían trizas el contrato del tenor, la del cambio de decoración de la habitación y la de muchas más descacharrantes situaciones.
Disfruto con los hermanos Marx, en todas sus vertientes. Amo sus películas, incluso las más flojas, amo al Groucho escritor, amo al Groucho que está muerto y es capaz de poner en su epitafio aquello de "perdonen que no me levante", amo al Groucho que se fue a Berlin solo para bailar un zapateado sobre la tumba de Hitler, amo los números musicales de sus películas, amo al vividor de Chico (pendenciero y jugador según nos cuenta su hermano), amo a Harpo y su surrealismo y a su arpa, amo a Margaret Dumont por crear un personaje definitorio de las películas marxianas (¿o quizá así era ella en la realidad?), amo las historias tontas de sus películas que tanto me han hecho disfrutar, amo a los directores que los dirigieron en especial a ese gran director (y que poco reconocido fue) que se llamó Sam Wood (¿doblaron las campanas alguna vez por él?), amo a Irving Thalberg por darles la oportunidad de convertirse en los celebérrimos hermanos Marx.
Siempre me acuerdo de la anécdota de un compañero de instituto en un examen de Historia sobre el crack del 29. Teníamos que comentar un texto de Groucho Marx de su libro "Groucho y yo" sobre la quiebra bursátil de Wall Street. El texto estaba firmado como G. Marx y se facilitaba el título del libro. Mi compi hizo un buen análisis del texto. Cuando fue a poner el autor del mismo, puso Karl Marx, padre del comunismo.
Sin duda alguna, Groucho lo hubiera acogido con regocijo en su familia.
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Las películas de los hermanos Marx tienen la magia de haber calado en el imaginario de la gente incluso si hay gente que no ha visto sus películas. Es lo mismo que le pasa a películas míticas como "Casablanca" o "Lo que el viento se llevó". Personajes, escenas, frases, que permanencen como parte de nuestra mitología contemporánea.
¿Quién no ha oído alguna vez aquello de "la parte contratante de la primera parte es igual a la parte contratante de la primera parte"? Pues a eso me refiero. Y seguro que le preguntas a muchos y sabiendo que es de los Marx, no saben que en qué película se dice.
Pues la cinta en cuestión es "Una noche en la ópera". Sí, sí la de la escena del camarote, la de la parte contratante en la que Chico y Groucho hacían trizas el contrato del tenor, la del cambio de decoración de la habitación y la de muchas más descacharrantes situaciones.
Disfruto con los hermanos Marx, en todas sus vertientes. Amo sus películas, incluso las más flojas, amo al Groucho escritor, amo al Groucho que está muerto y es capaz de poner en su epitafio aquello de "perdonen que no me levante", amo al Groucho que se fue a Berlin solo para bailar un zapateado sobre la tumba de Hitler, amo los números musicales de sus películas, amo al vividor de Chico (pendenciero y jugador según nos cuenta su hermano), amo a Harpo y su surrealismo y a su arpa, amo a Margaret Dumont por crear un personaje definitorio de las películas marxianas (¿o quizá así era ella en la realidad?), amo las historias tontas de sus películas que tanto me han hecho disfrutar, amo a los directores que los dirigieron en especial a ese gran director (y que poco reconocido fue) que se llamó Sam Wood (¿doblaron las campanas alguna vez por él?), amo a Irving Thalberg por darles la oportunidad de convertirse en los celebérrimos hermanos Marx.
Siempre me acuerdo de la anécdota de un compañero de instituto en un examen de Historia sobre el crack del 29. Teníamos que comentar un texto de Groucho Marx de su libro "Groucho y yo" sobre la quiebra bursátil de Wall Street. El texto estaba firmado como G. Marx y se facilitaba el título del libro. Mi compi hizo un buen análisis del texto. Cuando fue a poner el autor del mismo, puso Karl Marx, padre del comunismo.
Sin duda alguna, Groucho lo hubiera acogido con regocijo en su familia.
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13.3.05
LA VIDA EN UNA LISTA
Acabo de escribir un textito para una revista local sobre la novela Alta fidelidad. Como sabéis, el libro tuvo su adaptación a la pantalla grande de la mano del gran Stephen Frears. Bueno, pues como me gustan libro y película, he decidido darme a la vida licenciosa y copiar indiscriminadamente el artículo para ofrecéroslo también a vosotros que andáis por el más allá. Aquí voy:
El protagonista de esta novela es un colgao, alguien a quien casi todo le sale mal. Pero es guay. Gusta porque tiene una mezcla de encanto, vanidad, egocentrismo en la que muchos verían grandes defectos, pero que otros muchos vemos la pura realidad. Rob Fleming es el protagonista de este retrato generacional mezclado con los éxitos del rock. Y su autor, Nick Hornby el trasunto de este personajillo que tan gratos momentos nos ha hecho pasar en el papel y en la pantalla, puesto que el libro tuvo su adaptación al celuloide en la estupenda película de Stephen Frears y de mismo título. Ya para siempre, Rob Fleming tendrá el rostro de un John Cusack con cara de entender muy pocas cosas que le ocurrían a su personaje.
¿Por qué engancha esta novela? Fácil, porque cuenta cosas que a todo el mundo le ha pasado. El amor, el desamor, la amistad, la honradez ante la vida, la desesperación, la familia, el trabajo,... aspectos mundanas de esta vida. Lo que ocurre es que Rob Fleming lo cuenta a ritmo de rock. Para el lo más importante son las mujeres y el rock. Y en ambas cosas a base de listas. Porque Rob hace listas de todo. Empezando por un descacharrante comienzo donde explica su vida amorosa a través de sus "cinco rupturas amorosas más memorables". Este es el pretexto para darnos a conocer su relación con Laura, su mujer ideal (aunque él no lo sepa) que se ha ido a vivir con otro.
Nick Hornby, que ya había conocido las mieles del éxito con su anterior novela, Fiebre en las gradas, también con acentuados tintes autobiográficos, indaga en la personalidad propia y ajena, disertando acerca de los temas universales pero bajo el prisma de la manifestación cultural más importante de los últimos 50 años, el rock y todo lo que representa. El rock 'n' roll es un pretexto más para acercarnos a un ser humano cualquiera que se enfrenta a algo muy complicado: vivir.
Rob Fleming lo pasa mal, pero nosotros reimos, quizá porque como decía antes, nos sentimos plenamenta identificados con sus desgracias. Es un personaje hiperbolizado, en el que se reunen las miserias y las virtudes más normales. Lo debéríamos odiar por lo que ha hecho, pero conforme vamos pasando páginas del libro, más le queremos.
Hornby tira del humor, no el típico humor inglés. Hay ironía y sarcasmo, pero también humor seco. Alta fidelidad viene a representar un soplo de aire fresco en la narrativa anglosajona de los 90 y desmitifica con plausible delicadeza pero firme decisión a la juventud de nuestros días, esa que gente como Ellis o Coupland retrataron en frescos tan dispares (pero a la vez conectados) como American psycho o Generación X.
Novela sencilla, nada pretenciosa, pero cargada de intenciones. Llena de personajes arquetípicos y grandguiñolescos. Si las buenas novelas son las que se leen de tirón, Alta fidelidad es una obra maestra. A mi me fascina, ¿será por qué soy igual de friky que Rob Fleming?
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El protagonista de esta novela es un colgao, alguien a quien casi todo le sale mal. Pero es guay. Gusta porque tiene una mezcla de encanto, vanidad, egocentrismo en la que muchos verían grandes defectos, pero que otros muchos vemos la pura realidad. Rob Fleming es el protagonista de este retrato generacional mezclado con los éxitos del rock. Y su autor, Nick Hornby el trasunto de este personajillo que tan gratos momentos nos ha hecho pasar en el papel y en la pantalla, puesto que el libro tuvo su adaptación al celuloide en la estupenda película de Stephen Frears y de mismo título. Ya para siempre, Rob Fleming tendrá el rostro de un John Cusack con cara de entender muy pocas cosas que le ocurrían a su personaje.
¿Por qué engancha esta novela? Fácil, porque cuenta cosas que a todo el mundo le ha pasado. El amor, el desamor, la amistad, la honradez ante la vida, la desesperación, la familia, el trabajo,... aspectos mundanas de esta vida. Lo que ocurre es que Rob Fleming lo cuenta a ritmo de rock. Para el lo más importante son las mujeres y el rock. Y en ambas cosas a base de listas. Porque Rob hace listas de todo. Empezando por un descacharrante comienzo donde explica su vida amorosa a través de sus "cinco rupturas amorosas más memorables". Este es el pretexto para darnos a conocer su relación con Laura, su mujer ideal (aunque él no lo sepa) que se ha ido a vivir con otro.
Nick Hornby, que ya había conocido las mieles del éxito con su anterior novela, Fiebre en las gradas, también con acentuados tintes autobiográficos, indaga en la personalidad propia y ajena, disertando acerca de los temas universales pero bajo el prisma de la manifestación cultural más importante de los últimos 50 años, el rock y todo lo que representa. El rock 'n' roll es un pretexto más para acercarnos a un ser humano cualquiera que se enfrenta a algo muy complicado: vivir.
Rob Fleming lo pasa mal, pero nosotros reimos, quizá porque como decía antes, nos sentimos plenamenta identificados con sus desgracias. Es un personaje hiperbolizado, en el que se reunen las miserias y las virtudes más normales. Lo debéríamos odiar por lo que ha hecho, pero conforme vamos pasando páginas del libro, más le queremos.
Hornby tira del humor, no el típico humor inglés. Hay ironía y sarcasmo, pero también humor seco. Alta fidelidad viene a representar un soplo de aire fresco en la narrativa anglosajona de los 90 y desmitifica con plausible delicadeza pero firme decisión a la juventud de nuestros días, esa que gente como Ellis o Coupland retrataron en frescos tan dispares (pero a la vez conectados) como American psycho o Generación X.
Novela sencilla, nada pretenciosa, pero cargada de intenciones. Llena de personajes arquetípicos y grandguiñolescos. Si las buenas novelas son las que se leen de tirón, Alta fidelidad es una obra maestra. A mi me fascina, ¿será por qué soy igual de friky que Rob Fleming?
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5.3.05
AND THE OSCAR GOES TO...
... "Mar adentro". La pizpireta Gwyneth Paltrow se dejó llevar por la emoción y en un aceptable castellano anunció que Amenabar había ganado el Oscar a la mejor película en habla no inglesa. No he visto la película y no me apetece mucho verla. Ahora prefiero dejarme de sensiblerías, lloros, sufrimientos y prefiero centrarme en ver comedia, acción, terror o musicales. Me ha dado por ahí.
Pero yo quería hacer un comentario acerca de los premios de la Academia. Esos que una vez más le han dado la bofetada al bueno de Scorsese. Que vale, que "El aviador" no le llega a la suela de los zapatos a "Toro salvaje", "Malas calles" o "Taxi driver", ni siquiera a "Uno de los nuestros", pero los venerables académicos (me los imagino a todos con luengas barbas, sentados en una sala llena de humo deliberando a quien le van a dar la alegría de recoger un premio), deberían aplicar el factor de la compensación de una vez por todas con Marty.
Clint, mi Clint, se lo arrebató, con esa película que a juzgar por muchos que ya la han visto es una maravilla (gracias UCC por no traerla por Chiclana, preferimos ver "Taxi, derrape total") y que es la enésima demostración del genio de un artista, que enfundó la Magnum 44 para regalarnos de vez en cuando perlas hechas películas (el otro día volví a ver "Los puentes de Madison" y me quedé flipado).
Bueno, al paso que vamos Scorsese le va a coger fobia a pisar la alfombra roja y cuando ya sea un venerable ancianito le darán el Oscar honorífico.
Amenabar que se va contento, Eastwood también, Drexler que se venga de la Academia cantando y quedándose tan pancho con ese "ciao, gracias" y Vigalondo que con su corto no ganó (por cierto, es "El otro lado de la cama" en versión gamberra y explosiva) pero el tio se lo pasó pipa. Jo Allen y Manolo no se qué (el peluquero de "Mar adentro") tampoco subieron a recoger la estatuilla, pero mostraron sus mejores galas y del resto destacar que Hilary Swank ya tiene dos Oscars, como Bette Davis (tela) que Jamie Foxx (nunca he entendido la segunda "x") se llevó el premio más cantado, que Morgan Freeman también tuvo su trocito de gloria, que ya era hora y para los apartados de guión se premió a los chicos malos, Alexander Payne y Charlie Kaufman.
El presentador, Chris Rock, en su estilo tan estridente y yankee (Billy Cristal, vuelve por favor) y la ceremonia que fue más cortita y dinámica.
Pues nada, los ganadores, contentos, los perdedores, con cara de póker y nosotros fardando de Oscar.
¡Ah! le tengo cierto respeto tanto a Banderas como a Santana, pero destrozaron la canción de Drexler, su consuelo, que Beyoncé Knowles masacró las tres que cantó. Me imagino como tienen que estar los gabachos.
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... "Mar adentro". La pizpireta Gwyneth Paltrow se dejó llevar por la emoción y en un aceptable castellano anunció que Amenabar había ganado el Oscar a la mejor película en habla no inglesa. No he visto la película y no me apetece mucho verla. Ahora prefiero dejarme de sensiblerías, lloros, sufrimientos y prefiero centrarme en ver comedia, acción, terror o musicales. Me ha dado por ahí.
Pero yo quería hacer un comentario acerca de los premios de la Academia. Esos que una vez más le han dado la bofetada al bueno de Scorsese. Que vale, que "El aviador" no le llega a la suela de los zapatos a "Toro salvaje", "Malas calles" o "Taxi driver", ni siquiera a "Uno de los nuestros", pero los venerables académicos (me los imagino a todos con luengas barbas, sentados en una sala llena de humo deliberando a quien le van a dar la alegría de recoger un premio), deberían aplicar el factor de la compensación de una vez por todas con Marty.
Clint, mi Clint, se lo arrebató, con esa película que a juzgar por muchos que ya la han visto es una maravilla (gracias UCC por no traerla por Chiclana, preferimos ver "Taxi, derrape total") y que es la enésima demostración del genio de un artista, que enfundó la Magnum 44 para regalarnos de vez en cuando perlas hechas películas (el otro día volví a ver "Los puentes de Madison" y me quedé flipado).
Bueno, al paso que vamos Scorsese le va a coger fobia a pisar la alfombra roja y cuando ya sea un venerable ancianito le darán el Oscar honorífico.
Amenabar que se va contento, Eastwood también, Drexler que se venga de la Academia cantando y quedándose tan pancho con ese "ciao, gracias" y Vigalondo que con su corto no ganó (por cierto, es "El otro lado de la cama" en versión gamberra y explosiva) pero el tio se lo pasó pipa. Jo Allen y Manolo no se qué (el peluquero de "Mar adentro") tampoco subieron a recoger la estatuilla, pero mostraron sus mejores galas y del resto destacar que Hilary Swank ya tiene dos Oscars, como Bette Davis (tela) que Jamie Foxx (nunca he entendido la segunda "x") se llevó el premio más cantado, que Morgan Freeman también tuvo su trocito de gloria, que ya era hora y para los apartados de guión se premió a los chicos malos, Alexander Payne y Charlie Kaufman.
El presentador, Chris Rock, en su estilo tan estridente y yankee (Billy Cristal, vuelve por favor) y la ceremonia que fue más cortita y dinámica.
Pues nada, los ganadores, contentos, los perdedores, con cara de póker y nosotros fardando de Oscar.
¡Ah! le tengo cierto respeto tanto a Banderas como a Santana, pero destrozaron la canción de Drexler, su consuelo, que Beyoncé Knowles masacró las tres que cantó. Me imagino como tienen que estar los gabachos.
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CITAS
VARIAS .-
'el mejor cine es aquelque puede percibirsecon los ojos cerrados''no es un arte, sino un aroma''me gusta que las películastengan comienzo, nudo y desenlace,pero no necesariamente en este orden''dime lo que comes y te dire lo que eres'
